De mest rørende diktene fra første verdenskrig
Poesi fra første verdenskrig beskrev skyttergravenes terror og krigens meningsløshet
Nasjonen vil stille klokken 11.00 i dag, 100 år etter den to-minutters stillheten som ble observert første gang på våpenvåpendagen 11. november 1919.
Andre vil finne trøst og inspirasjon fra poesien fra Storbritannias største krig.
Den første verdenskrig var et av de banebrytende øyeblikkene i det tjuende århundre der litterære soldater kastet seg ut i umenneskelige forhold, reagerte på omgivelsene i dikt, skriver engelsklektor Dr. Stuart Lee ved Oxford Universitys Digitalt arkiv for poesi fra første verdenskrig .
Ifølge BBC HistorieEkstra , publiserte rundt 2200 forfattere poesi om den store krigen mellom 1914 og 1918, 25 prosent av dem kvinner og færre enn 20 prosent menn i uniform.
Nedenfor er noen av de beste, skrevet under første verdenskrig og utover.
In Flanders Fields, av John McRae
I Flandern-markene blåser valmuene Mellom korsene, rad på rad, som markerer vår plass; og på himmelen. lerkene, fortsatt tappert syngende, fluer Knappe hørt blant kanonene nedenfor.
Vi er de døde. For kort tid siden levde vi, følte daggry, så solnedgangen gløde, elsket og ble elsket, og nå ligger vi i feltene i Flandern.
Ta opp vår krangel med fienden: Til deg fra sviktende hender kaster vi fakkelen; vær din til å holde det høyt. Hvis dere bryter troen med oss som dør, skal vi ikke sove, selv om valmuer vokser I Flanderns felt.
Marching Men, av Marjorie Pickthall
Under den jevne vinterhimmelen så jeg tusen Kristuser gå forbi. De sang en tom sang og fri Da de gikk opp til Golgata.
Uforsiktige med øyne og grove leppe marsjerte de i helligste fellesskap. For at himmelen kunne helbrede verden, ga de sine jordfødte drømmer for å dekke graven.
Med sjeler uten renselse og standhaftig pust spiste de dødens sakrament. Og for hver enkelt, langt borte, fra hverandre, har syv sverd revet en kvinnes hjerte.
Soldaten, av Rupert Brooke
Hvis jeg skulle dø, tenk bare dette om meg: At det er et hjørne av et fremmed felt som for alltid er England. Det skal være i den rike jorden et rikere støv skjult; Et støv som England bar, formet, gjorde oppmerksom på, Ga en gang blomstene hennes å elske, hennes måter å streife omkring på, En kropp av England, puster engelsk luft, Vasket av elvene, velsignet av hjemmets soler.Og tenk, dette hjertet, alt ondt kastet bort,En puls i det evige sinn,Gir ikke mindre et sted tilbake tankene fra England gitt;Hennes syn og lyder; drømmer lykkelige som dagen hennes;Og latter, lært av venner; og mildhet, i fred i hjerter, under en engelsk himmel.
A Dead Boche, av Robert Graves
Til deg som har lest sangene mine om krig og bare hørt om blod og berømmelse, vil jeg si** (du har hørt det sagt før) War's Hell! og hvis du tviler på det samme,I dag fant jeg i Mametz WoodEn viss kur mot blodbegjær:Hvor, støttet mot en knust stamme,I et stort virvar av urene ting, satt en død Boche; han skulte og stinket med klær og ansikt som et bløtt grønt, stormaget, brillet, avskåret hår, dribler svart blod fra nese og skjegg.
My Boy Jack, av Rudyard Kipling
Har du nyheter om gutten min Jack? Ikke dette tidevannet. Når tror du at han kommer tilbake? Ikke med denne vinden som blåser, og denne tidevannet.
Har noen andre hørt om ham? Ikke dette tidevannet. For det som senkes vil neppe svømme, ikke med denne vinden som blåser, og dette tidevannet.
Å, kjære, hvilken trøst kan jeg finne? Ingen dette tidevannet, og heller ikke noe tidevann, bortsett fra at han ikke skammet sin art - Ikke engang med den vinden som blåser, og den tidevannet.
Så hold hodet opp enda mer, Dette tidevannet, Og hver tidevann; Fordi han var sønnen du fødte, Og ga til den vinden som blåste og den tidevannet!
For the Fallen, av Robert Laurence Binyon
Med stolt takksigelse, en mor for barna sine, sørger England over sine døde over havet. Kjød av hennes kjød var de, hennes ånds ånd, falt i de fries sak.
Høytidelig trommenes spenning: Death August og royalSangs sorg opp i udødelige sfærer. Det er musikk midt i øde og en herlighet som skinner på våre tårer.
De dro med sanger til kampen, de var unge, Rette i lemmer, sanne i øynene, stødige og glødende. De var trofaste til det siste mot utallige odds, De falt med ansiktet mot fienden.
De skal ikke bli gamle, som vi som er igjen, blir gamle: Alderdommen skal ikke trette dem, og ikke årene fordømmer. Ved solens nedgang og om morgenen skal vi huske dem.
De blander seg ikke med sine leende kamerater igjen; De sitter ikke lenger ved hjemmets velkjente bord; De har ikke mye i vårt arbeid om dagen; De sover bortenfor Englands skum.
Men der våre ønsker er og våre forhåpninger dype,Føltes som en kilde som er skjult for syne,Til det innerste i sitt eget land er de kjentSom stjernene er kjent for Natten;
Som stjernene som skal lyse når vi er støv, beveger seg i marsjer på den himmelske slette, Som stjernene som er stjerneklare i vår mørke tid, Helt til enden, til enden, de forblir.
The Cenotaph, av Charlotte Mew
Ikke ennå vil de målløse åkrene bli grønne igjen, hvor bare i går det ville søte blodet fra vidunderlig ungdom ble utgytt; Det er en grav hvis jord må holde for lenge, for dyp en flekk, selv om vi for alltid kan snakke så stolt som vi kan tråkke.Men her, hvor vokterne ved ensomme ildsteder fra støtet av et innover sverd har langsommere blødd, skal vi bygge kenotafen: Seier, bevinget, med fred, bevinget også, ved søylens hode.Og over trappen, kl. foten - å! her, forlat øde, lidenskapelige hender for å spre fioler, roser og laurbær med de små søte blinkende landets ting. Snakker så vemodig om andre kilder Fra de små hagene til små steder hvor sønn eller kjæreste ble født og oppvokst. I en fantastisk søvn, med tusen brødreTil elskere - til mødreHer ligger han også:Under det lilla, det grønne, det røde,Det er alt ungt liv: det må knuse noen kvinners hjerter å se et slikt modig, homofilt teppe til en slik seng!Bare når alt er gjort og sa, Gud blir ikke hånet og heller ikke de døde. For dette vil stå på markedsplassen vår - Hvem vil selge, hvem vil kjøpe (Vil du eller jeg legge hver til hver med den bedre nåde)? Mens du ser inn i alle travle horens og hucksters ansikt Mens de kjører sine gode kjøp, er Guds ansikt: og et ungt, ynkelig, myrdet ansikt.
Til hans kjærlighet, av Ivor Gurney
Han er borte, og alle planene våre er virkelig ubrukelige. Vi går ikke lenger på Cotswolds, hvor sauene spiser stille og ikke ta hensyn.
Kroppen hans som var så rask, er ikke som du visste det, på Severn RiverUnder the blue.Kjøre den lille båten vår gjennom.
Du ville ikke kjent ham nå...Men likevel døde han edelt, så dekk ham over med fioler av stolthet Lilla fra Severn-siden.
Dekk ham, dekk ham snart! Og med tykke-settmasser av minnede blomster - Skjul den røde våten som jeg på en måte må glemme.
Dulce og Decorum Est, av Wilfred Owen
Bøyd dobbelt, som gamle tiggere under sekker, Kneed, hostende som kjerringer, vi forbannet gjennom slam, til vi snudde ryggen på de hjemsøkende blussene og mot vår fjerne hvile begynte å traske. Menn marsjerte i søvn. Mange hadde mistet støvlene, men haltet videre, blodskoet. Alle ble halte; alle blinde; beruset av tretthet; døv selv for lyden av slitne, overlegne Five-Nines som falt bak.
Gass! GASS! Rask, gutter! - En ekstase av fomling,Passer de klønete hjelmene akkurat i tide;Men noen ropte fortsatt og snublet og flundet som en mann i ild eller lime ...Dim, gjennom de tåkete rutene og tykt grønt lys,Som under I green havet, så jeg ham drukne.
I alle drømmene mine, før mitt hjelpeløse syn, stuper han mot meg, stikker, kveler, drukner.
Hvis du i noen kvelende drømmer også kunne gå bak vognen som vi kastet ham inn i, og se de hvite øynene vri seg i ansiktet hans, hans hengende ansikt, som en djevel er lei av synd; Hvis du kunne høre, ved hvert støt, blodet komme gurgle fra de skum-fordervede lungene, Uanstendig som kreft, bitter som skudden av sjofele, uhelbredelige sår på uskyldige tunger, --Min venn, du ville ikke fortelle med så høy iver til barn som brenner for en desperat ære, Den gamle løgnen: Dulce et decorum er Pro patria mori.
Til Tyskland, av Charles Hamilton Sorley
Du er blind som oss. Du såret ingen mann designet,Og ingen hevdet erobringen av ditt land.Men famler både gjennom tankefelt innestengt Vi snubler og vi forstår ikke.Du så bare fremtiden din i stor grad planlagt,Og vi, de avtagende stiene i vårt eget sinn, Og på hverandres kjæreste måter står vi, og hveser og hater. Og blinde kjemper mot blinde.
Når det er fred, så kan vi se igjen Med nye vunne øyne hverandres sannere form og undring. Vokst mer kjærlig snill og varm Vi vil gripe faste hender og le av den gamle smerten,Når det er fred. Men til fred, storm, mørke og torden og regn.
MCMXIV, av Phillip Larkin
De lange ujevne linjene Står like tålmodigSom om de var strukket utenfor Ovalen eller Villaparken,Hattkronene, SolenPå bartende arkaiske ansikter.
Og de lukkede butikkene, de blekede Etablerte navnene på solgardinene, Farthings og suverene, Og mørkkledde barn som leker Kalt etter konger og dronninger, blikkannonser for kakao og twist, og pubene som er åpen hele dagen;
Og landsbygda bryr seg ikke: Stedsnavnene alle diset over Med blomstrende gress og åkreSkygge Domesday-linjerUnder hvetens rastløse stillhet;De annerledeskledde tjenerneMed bittesmå rom i enorme hus,Støvet bak limousiner;
Aldri slik uskyld,Aldri før eller siden,Som endret seg til fortidUten et ord – mennene forlater hagene ryddige,Tusenvis av ekteskap,Varer en liten stund til:Aldri en slik uskyld igjen.
Break of Day in the Trenches, av Isaac Rosenberg
Mørket smuldrer bort.Det er den samme gamle druiden Tiden som alltid,Bare en levende ting hopper i hånden min,En merkelig sardonisk rotte,Når jeg trekker brystningens valmueFor å stikke meg bak øret.Drollrotte, de ville skutt deg hvis de kjente din kosmopolitiske sympatier.Nå har du rørt denne engelske hånden Du vil gjøre det samme med en tysker Snart, uten tvil, hvis det er din fornøyelse Å krysse den sovende grønne mellom. Det ser ut til at du gliser innvendig mens du passerer Sterke øyne, fine lemmer, hovmodige idrettsutøvere,mindre tilfeldig enn du for livet,Bånder til drapets luner,Spratt i jordens innvoller,De revne åkre i Frankrike.Hva ser du i øynene våre Ved det skrikende jernet og flammen slynget gjennom stille himmeler?Hvilket kver — hvilket hjerte forferdet?Valmuer hvis røtter er i menneskets årer Dråper og faller alltid ned; men mitt i øret mitt er trygt - Bare litt hvitt av støvet.
For en overlevende fra den mesopotamiske kampanjen, av Elizabeth Daryush
Krigens bortkastede epoke er en ørkenstrand, som vet de som har passert der, et sted
Hvor, innenfor lyden av swoll'n destruction's brøl,Styr de ville gribbene, begjær og redsel base;Hvor, gjør seg klar for dem, forfølger de dystre barbariske former, sult, sykdom og smerte,Hvem, skjærer hele livets skjønnhet fra lem,Knuser det som dårskap på den steinete sletten.
En ørken: – også de som, som du, har vært etterfølgere av krigens engel, Offer,(Strenge strider til hinsides brutte pine scene,Svever over fryktens og lastens svingninger)Vet at lynet fra hans spøkelsesaktige blikk har ødelagt for dem for alltid jordens små veier.
Here dead we lie, av A. E. Housman
Her ligger vi døde Fordi vi ikke valgte Å leve og skamme landet som vi sprang ut fra.
Livet, for å være sikker, er ikke mye å tape, men unge menn tror det er, og vi var unge.
juni 1915 av Charlotte Mew
Hvem tenker på junis første rose i dag? Kanskje bare et barn med skinnende øyne og grovt lyst hår vil nå den ned. I en grønn, solrik gate, til oss nesten like langt unnaSom er de fryktløse stjernene fra disse tilslørte lampene i byen. Hva er lite Juni til en stor, ødelagt verden med mørke øyne.
Kanskje, av Vera Brittain
(Dedikert til forloveden Roland Aubrey Leighton, som ble drept i en alder av 20 av en snikskytter i 1915, fire måneder etter at hun hadde akseptert ekteskapsforslaget hans)
Kanskje solen en dag vil skinne igjen,Og jeg skal se at himmelen fortsatt er blå,Og igjen føle at jeg ikke lever forgjeves,Selv om jeg er berøvet deg.
Kanskje de gylne engene ved føttene mine vil få vårens solfylte timer til å virke homofile,Og jeg skal finne de hvite maiblomstene søte,Selv om du har gått bort.
Kanskje sommerskogen vil glitre lyst,Og karmosinrøde roser igjen bli vakre,Og høstens høstmarker en rik glede,Selv om du ikke er der.
Kanskje jeg en dag ikke skal krympe av smerte For å se det døende året som går,Og høre på julesanger igjen,Selv om du ikke kan høre.
Men selv om tid kan fornye mange gleder, er det én største glede jeg ikke vil kjenne igjen, fordi hjertet mitt for tapet av deg ble knust for lenge siden.
